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Licht
tröpfelt ins Morgengrauen.
Zwielichtig. Fahl. Dazwischen.
Es perlt ein Morgen ins Grauen.
Ein Hell ins Dunkle.
Licht von gesstern ins morgen.
Ton für Ton.
Wenn getrost
vor
jeder Sonne
und gegen all
dein Verzagtsein
Vögel singen.
Weil sie
bescheidwissen
die alten Klugscheißer
wann die Nacht
zu Ende geht
die vorher doch
noch Kälte fallen lässt
noch vor der Dämmerung.
Wenn der Morgenstern
ersehnt
erbeten
herbeigesungen
sich zeigt.
Im Dunkeln.
Im Zwielicht.
Im Hoffen
auf ihn.
Und dann
liebe Nachtschichtlerinnen
geschieht es.
Ihr kennt es.
Ihr Hirten bei den Schafen.
Ihr Hebammen
Ihr Pflegenden
Ihr Menschen am OP-Tisch
in der Raucherpause,
Ihr Hüterinnen des Worts, um das ihr ringt bis in den Morgen.
Ihr wisst
er kommt.
Es kommt. Es kommt ein Morgenstern. Verlasst euch drauf.
Den Lebenden zur Hilfe. Den Sterbenden zum Trost.
„Oh, Oh komm, du Morgenstern“
Komm. Mach mich frei
von Knechtschaft
und von Thyrannei.
Und dann
ruft wer in meine Dämmerung hinein:
Freut euch.
Freut euch.
Der Herr ist nah.
Mächtig. Gewaltig. Sprachlos machend. Groß.
Freut Euch. Und singt Hallelujah.

Imprvisation von Christian Thadewald-Friedrich zu EG 19, im Greifswalder Dom, am 05.12.2025

Und weil
sich ja auf einem Bein
genauso wie auf zwei dreien
und selbst auf allen vieren nichts
auf die Beine stellen lässt
seist du gepriesen
du Myriapod
des Netzwerkens
du vielgesichtiges Wunderwesen
dessen Augen stets mehr sehen
als zwei
aus tausend Perspektiven
und dessen viele Hände
Gottlob
niemals
ein Ende machen
sondern stets am Guten weiterbauen.
Gepriesen drum
das Herz
das sich
zu spüren weiß
im Resonanzraum andrer Herzen.
Gepriesen sei die Schöpferkraft
die uns
in diesen Raum stellt
den wir teilen
aneinander
gewiesen
verbunden
getrennt
begabt
mit uns und miteinander.

Gleich
zweimal gemogelt
und doch
ei mein Blümlein
aus Jesses Wurzel
wenn auch ach Herrje
einen Tag zu spät
aus dem Ärmel gezogen.
Sankt Barbara
mags nachsehen.
Auch dass
Boskop statt Kirsche
aber nichtsdestoweniger
es die Zweiglein
der Gottseligkeit
sind
die schnippschnapp
aus Nachbars Garten
aufgesteckt
mit Andacht Lust und Freud
und eingestellt
in Liebe
sich
des klatsch ich in die Hände
als Hosianna
Himmlisch Manna
auf der
Zunge zergehen lassen.

Von zuhause
nach zuhause
sind wir
unterwegs
das ganze Leben
im Gepäck
der nase nach.
Die
wird dir anzeigen
wo du bist.
Wittern wirst du
wo Heimat ist.
Hier und da.
Und aufjedenfall
im
vondirzumirzuihr
wird sie
sich bemerkbar
machen.

Zwischen
sieben Leben und dann doch sterben
zwischen
Angst und Hoffen
Abend und Morgen
Tag und Nacht
früh und spät
Abschied und Wiedersehen
zwischen
zu zeitig und genaurichtig
gleich und vorhin
und immerda
zwischen ersehnt und schon da gewesen
zwischen flüchtig und präsent
verlässlich und selbstbestimmt
zwischen Segen und Fluch
Besitzen und Auserwähltsein
zwischen
Festhalten und Loslassen
Liebe und Schmerz
Dankbarkeit und Verlassensein
zwischen
hier und dort
halte ich dich im Herzen.

In meine teppichdichte Dämmerung
zieh ein
Du
goldenes Hoffnungsband
durchwirke
meine verstrickte
Deckung
hinten und vorn zu kurz
meinen Mantel des Schweigens
meinen Sack der Trauer
verflixt und zugenäht
mit deinem Glanz
deinem Zutrauen
deinem Licht.
Knüpf mich auf
mit Freuden
bis auf die Haut.
Stopf meine löchrige
Zuversicht
mein verschlissenes Hoffen.
Verbinde
flicke
was brüchig und fadenscheinig
nicht mehr
tragbar war
und mich
auch zugeknöpft nicht wärmte.
Hülle mich in dein
geteiltes Kleid.
Das schützt und schirmt
auch noch beim Tanz
in Sturm und Regen.
Schutzmantel
mütterlichgewebt
und freundinnengemacht
vom Zipfel
des Saumes
des Gewands der Höchsten.

Der Wald steht schwarz.
Aber darüber ein rosa Streifen.
Der deine Liebe
gewiss
nicht vergeblich sein lässt.
Es ist
ein Abendblau ausgegossen in dein Herz.
Das dich
bis an alle Ränder
auslotet.
Ganz unbeliebig
gleichgewichtet
das Unerträgliche mit dem Leichten
in dir
den Raum füllt
den es braucht.
Nutzlast
um nicht zu kentern.
Senkblei
aus blecherner Kehle.
Gegossen.
Gezogen.
Aus dem Trichter
eines Gelächters dem das Weinen
am Herzen liegt.
Und umgekehrt.
Heraus
ins Weite.
Nicht ins Enge
hinein.
Hinein in perlige Töne
die dich wiederundwiederfinden in all den Jahren.
Gottseidank.
Und die schwere See
eines Harmoniums.
Hier wird dir zugefügt
was dich tröstet.
Einen Gesang lang.
Die Ewigkeit eines Abends
der still über den Wipfeln ruht
und doch tanzt
und dich dreht und wendet
beim Schopfe packt
und alles
was dich schmerzt
auflöst und
für die Gewissheit
eines Augenblicks
ein Ende macht mit dem
was dir quer liegt.
Aufsteigt
aus der Verwunderung
dass da
mehr ist
als dein Zagen
und dass die Saiten
gezupft oder gestrichen
sich allein
bewegen
um dein Wesen
zu bekleiden.
Den rätselhaften Hohlraum deines Körpers
inundauswendig zu bespielen
als das Gewand
der Erlösten.
Der Träumenden.
Derer
die ums Feuer
Leib an Leib
sich warm halten
beieinander.
Und in die Glut blasen.
Weil da mehr ist
als du siehst.

Zu den Müttern
muss ich
fürs erste
noch nicht.
Mag ich hoffen.
Damit noch zur Welt kommt
was von ihnen allen
mir mitgegeben ist.
Mir liegt
in Fleisch und Blut.
Von der unerschütterlichen Alma
die im Reichenhainer Luftschutzkeller Äpfel wegschnurpste in einer Seelenruhe
als die Bomben fielen.
Von Oma Lehne
Spediteurstochter von Packers zu Haus
mit dem Hang fürs Mondäne.
Die Malen konnte und Gobelins stickte mit Schweizer Garn.
Von Erna Markowski aus Heubude.
Die mich ins Heim geben wollte
und dann nichts mehr davon wissen.
Und dann mit mir maueranfassen ging an die Grenze.
Es gibt nichts Gutes.
Außer man tut es.
Die aus allem eine Schürze gemacht hat
oder eine Geschenkverpackung.
Meisterin des Stilstichs
des zweitverwerteten Apfelsinennetzes
und der Vanillestange.
Und es gut verborgenen Zigarettenrauchs
der ihre Wohnung für mich
zu ihrer gemacht hat.
Von der Erika
mit ihrem Zehnfingerblindschreibehändchen zur schriftlichen Beschwerde. Bis zum Staatsratsvorsitzendenundersten sekretärdeszkdersederichhonnecker persönlich.
Zum Beispiel wegen rot-weißer Zahncreme
die zu wenig rot-weiß
wohlschmeckend war.
Und von Gisela und Oma Arndt.
Die mich zu ihrem Kind gemacht haben.
Und zu einer
die eher einen Weg sieht
als eine Hürde.
Zu einer
die auch mal endlich
unerschrocken
im Gepäckabteil mit der Bahn
in den Westen fahren wollte.
Und zu einer
Die das dann auch alsbald gemacht hat. Und in den Süden. Die Schule Schwänzend.
Und von den schwesterlichen Seelenmüttern
Christa und Beate
mit dem Mut zum alleine leben
und zur Erotik.
Denen mit dem großen Lebenstrost
dass eine Viertelstunde Glück
auch Glück ist. Und dass alles einen Preis hat.
Und dass du auch mit 90
alt Lebenssatt bedauern darfst
von dieser Welt zu müssen.
Weil da noch
so viele Freunde sind.
Und von der Linna.
Die mich in unbeugsamer Hoffnung
auf die Füße stellte und
in deren Handtasche namens Berta
das Geheimnis meiner Vorliebe für lange Gottesdienste begraben liegt. Gewickelt in Spitzentaschentücher und Milkatäfelchen
die nach Kölnischwasser geschmeckt haben.
4711.
47 hab ich nun.
11 mehr würd ich nehmen.
Gäb es Gott.
Mit Vergnügen.
Und auch mit dir
schöne Helene.
Lass dir nichts erzählen.
Deine Hände sind noch immer deine Hände.
In ihrer Handschrift lese ich dich.
Und mich und meine Geschichte.
Wo du auch bist.
Und sei es
bei den Müttern.

Viel Glück und viel Segen
liegt auf meinen Wegen.
Das sei
getrommelt und gepfiffen
gejubelt und gesummt
geglockt und gesungen.
Ihm zur Ehre.
Ihr zum Lob.
Der großen Kraft
Die höher ist
als alle EMGs und Biopsien verheißen haben.
Höher als alle Vernunft
und alle Unvernunft.
Und alles
was es zu tragen gibt.
Und zu ertragen.
Dafür will ich
Dir großer Gott
ein Ex-Voto
bringen
an die Stätten deiner Wohnungen.
In die Küchen meines Lens
wo deine Wunder wirken.
Für
die Kraft
die den Schaukelfuß meiner Wiege
bewegt hat
als kein anderer da war.
1978 in der Kinderklinik Greifswald.
Vier lange Wochen. Mutterseelenallein.
Kaum abgenabelt.
Die Kraft
der Sprache
der Worte
der Stimme
Die Kraft des Atems
die in allen Ernstfällen

mich nie verlassen hat und
die auch halb noch ganz ist.
Die Kraft
des Hinschauens.
Lauschens.
Fühlens.
Die Kraft des Geistes
die um alle Ecken
denkt und doch das Krumme gerade.
Die Kraft des Mutes
dieses Leben so zu nehmen
wie es ist.
In Schönheit
und Schmerz.
Mit Tränen und vor lauter Glück
im Angesicht von Ohnmacht
Tod
und Herrlichkeit
Will ich dir
ewig lobsingen.
Dir
der Kraft
die trägt.
Durch eure Hände.
Eure Füße
Eure Liebe.

Da lachen sich
die Götter
in den Ärmel
wie es auf Englisch hieße
angesichts all des
vermeidlichen Leids
das Menschen
sich und einander
zufügen.
Immer wieder und wieder.
Von Generation
zu Generation.
Von Geschlecht zu Geschlecht.
Egal
ob eine sagt:
„Es muss Frieden geben.
Es muss Frieden geben können.
Und wenn es keinen Frieden gibt
muss er verhandelt werden.“
Mord und Totschlag
zwischen Brüdern und Schwestern.
Blut
das unablässig
von der Bühne
fließt.
Auch von der
dieser Welt.
Mit einem Raub
Beginn unsere Geschichte.
Ob in Theben
Eden oder anderswo.
Und doch halten
die Götter
es nicht für zwecklos
anscheinend
uns zu gürten
mit Gold
und uns das Glück schauen zu lassen
und „die Wahrheit
als ein schiefes Gebäude im Nebel“ und uns so
die
die grausig süße Gnade erweisen
sehenden Auges
nicht zu werden
was wir sein könnten.
Klug.